Если женщина улыбается
«А наутро свежие фиалки кто-то ей положит на кровать…». Я иду по городу и вспоминаю эти строки из стихотворения «Дождь» Виктора Гончарова. Надо мной ясное, голубое небо, людей вокруг мало, а душа моя, как говорится, поет. Дело в том, что сегодня самый цветастый, цветочный и цветущий день в году – восьмое марта.
Двенадцать часов утра. На улице Урицкого я жду автобус. Мне нужен тридцатый, потому что только он довезет меня до Кольца. Я жду долго. Из-за того, что рядом Волга гуляет ветер, и, несмотря на то, что сегодня уже восьмой день весны, холодно дышать. Дует прямо в лицо, и я отворачиваюсь от дороги, чтобы дуло в затылок. Мимо проходят люди. Одни остаются, чтобы уехать, другие идут дальше. Рядом со мной стоит парень-скинхед с розовым подарочным пакетом в руках, на котором нарисованы мимозы. Представляете, сегодня его девушка, может быть тоже скинхед, обрадуется сюрпризу. Сзади стоит мужчина с цветами и переминается с ноги на ногу. На нем серое пальто, черные ботинки, темно-синий шарф и держит он желтые, красивые тюльпаны, наполовину завернутые в газету. Мимо проходит семья с удочками и в резиновых ботинках. Папа и мальчик. Они идут рыбачить. И может быть, вечером их мама получит чуть подгоревшую, но с большой любовью и трудом добытую рыбу. Проходят мама с дочкой.
Наконец, подъезжает мой автобус. Людей внутри мало, но через десять минут, после Кировской дамбы, он уже полностью забит. В тесноте стоят мужчины, женщины, дети, и одна собака. Много пакетов и цветов. И так приятно, что все женщины сегодня как-то по-особенному выглядят, смотрят. И вообще, настроение у людей приподнятое. Позади меня кто-то говорит: «Я женщина, мне сегодня все можно!». На улице Саид-Галеева заходит дедушка в меховой шапке, коричневом пальто и с красивым большим букетом красных роз.
Расцветающее солнце бессовестно проникает в окна автобуса, заставляя людей щуриться и улыбаться. Шелестят пакеты, обертки от букетов, красиво выделяется среди всех цветастый платок на голове какой-то хмурой бабушки, и что-то лукавое проскальзывает в ее суровом взгляде. Напрасно говорят, что женщины стареют. Так выходит, что в один из весенних дней в их глазах снова просыпаются огонек и блеск. Я смотрю на все это и вдруг понимаю, что наступает весна.
Я выхожу на Кольце, вижу перед собой остановку, небо, солнце, растаявший снег и людей. Кадет с букетом розовых тюльпанов, две девушки с такими же тюльпанами, только разноцветными – красными, желтыми, розовыми и белыми… Вдалеке идут двое: он несет цветы. И на Петербургской улице передо мной цветы, цветы, цветы....
В переход спускается бабушка в каком-то черном тулупе. Вы не поверите, в ее руках один маленький тюльпан. Розовый. Спускаться ей тяжело, она останавливается посреди лестницы, отдыхает и разглядывает свой цветок. Улыбается.
И мне не хочется в этот день думать о тех, у кого сегодня нет ни букета, ни подарка. Я не про мужчин, я про женщин. Мне совсем не хочется распространять утопические мысли, но, может быть, если бы все мужчины дарили женщинам цветы чаще, ухаживали за ними не из-за восьмого марта, а из-за простой привычки, одиноких представительниц прекрасного пола сегодня было меньше.
А снег… Снег совсем скоро растает. И мне не понятно от чего. То ли от яркого солнца, то ли от ясных, прекрасных, светлых лиц и улыбок.
По карнизу идет черный кот. Он смотрит сверху на всех нас и, конечно же, тоже думает о празднике. Март все-таки.
Дина Губайдуллина,
слушательница Школы молодого журналиста
